Brīvais laiks, zaudētais laiks?
Vēlā pēcpusdienā es parasti sēdēju šeit ar glāzi sarkanvīna - otro galdu pa labi pēc ieejas. , , , pakāpeniski nāk un citi sēž pie manis, kvadrātveida pretī manis, bet paliek tukšs. Tā ir vieta, kur sēž Džonsons. Viņš šodien nāca, bet reti viņš ierodas trešdienās. Nē, šeit nav nekāda noteikuma, lai saglabātu Džonsona vietu, un šodien viņš ir brīvs. , , , bet tukšā telpa pretī man liek man gaidīšanas situācijā bez manas iejaukšanās. "" Džonsons šodien nenāk. "Peter Bichsel stāsts ir tāds, kas skar sirdi: Pagaidiet nozīmē noslēpumaino prombūtni. Mēs gaidām, ka būsim zīdīti vai pacelti no gultas. Gaidīsim dzimšanas dienas, Kristus bērnus. Katrs Adventa kalendāra durvis ir skatuves uzvara, un tie, kas priekšlaicīgi izlaupās, padara sensacionālo pieredzi nekādā gadījumā īsinājumtaustiņš, bet drīzāk ir bijis patīkams prieks. Pagaidīt nevar triks.
Zaudētais laiks rada bailes
Pat ar zobārstu, kura gaidīšanas telpā mēs cenšamies uz brīdi, ko mēs ceram, nekad nenotiks. Un tā mēs sākam mācīties: gaidīt ir bailes. Ja vecāki neatgriežas ātri no vakara pastaiga, mēs sēdam naktskreklā pie durvīm, paralizējot ar bažām, ka viņi nekad neatgriezīsies. Tā ir galīgā atvadu prāta ideja, kas tur katru gaidīšanu. Tāpēc tā ir lūgšanas stunda. "Dārgais Dievs, lūdzu, dariet ...."
Kas gaida, jūtas bezspēcīgi. Un neviens nejūt, ka šī impotence ir lielāka par bērniem, kam telpa un laiks šķiet bezgalīgi. Cik ilgāk?, Viņi zvana no aizmugures sēdekļa, tiklīdz brauciens sākās. Skolas stunda kļūst par mocekli: dzīvības zudums ar pilnīgu izpratni. Un šīs bērnu dienas pilnīgā nevēlamā stāvoklī, lielie vēlas atpūsties, pasaule stāv. Tur ir jūtama, "sirds dvēsele pret laika tukšumu", jo eseja Emil Cioran apraksta garlaicību.
Vēlāk, plkst. 14, 15, gaidīšana kļūst svarīgāka. Tāpat kā tramplīni Tarragon un Vladimirs uz Godota, tad jaunieši vienmēr ir gaidījuši stacijā, ka viņu provinces ligzdas dzīvē beidzot sākas. Lielākoties šādam potenciālajam dzīves sākumam ir vārds, vada mopēdu, spēlē volejbolu un labākajā gadījumā var tikt pazemināts līdz nodošanai, kad viņš izskatās aiz stacijas priekšpilsētas. Tātad, gaidīšana kļūst ilgas.
Kas mīl, gaida. "Pārējais ir pastāvīgas aizbraukšanas stāvoklī, ceļojuma stāvoklī, viņš pēc definīcijas ir būrītājs, bēglis, un es, kas mīl, es esmu mazkustīgs, nekustīgs, pieejams, gaidīts, vietā, aizgājis "Roland Barthes raksta" Mīlestības valodas fragmenti ". Ikviens, kurš ir veltīgi gaidījis mīļoto kafejnīcā, zina katru drāmas darbību. Pirmkārt, mēs meklējam labus iemeslus, sastrēgumus, neatbildētos vilcienus, nepārtrauktas sesijas. Lēnām sajaucas ar nepatikšanām: ja es viņam kaut ko domāju, viņš būtu mēģinājis grūtāk. Bet varbūt ir pārpratums. Vai es esmu īstajā vietā īstajā laikā? Pēc dažām grūtajām minūtēm bailes uzliesmojumi: Cerams, ka nekas nenotika! Vai ne mazāk slikti: Varbūt viņš aizmirsa iecelšanu. Varbūt viņš vispār nenāk. Nekad.
Tipisks mēģinājums novērst šo nožēlojamo būtni ir aprakstīts Andrea Köhler savā grāmatā "Lange laten - Über die Warten". Mēs beidzam gaidīt, paredzot un pieņemot galīgo atvadu. Vienmēr labāk, nekā šis agonizējošais nemieri sirdī, mēs sakām, un dodam iespēju sevi līdz galam. Tajā pašā laikā ideja par savu pazušanu sniedz atvieglojumu īsā laikā. Mēs domājam par to, kā šīs funkcijas tiek atceltas, kā tas ir no tā brīža, kam ir jāiztur mūsu prombūtne. Gaida ir varas demonstrācija. Mēs to zinām no iestādēm, biznesa partneriem, ārstiem. Bet punktualitāte - tas ir karaļu pieklājība. Visi to zina intuitīvi.
Pazaudētais laiks izraisa naidu
Jo lielāks ir sabiedrības ātrums, jo sāpīgāka gaida. 20. gadsimtā mēs palielinājām savu kreisēšanas ātrumu par 102 reizēm, datu apstrādes ātrumu līdz 106, kā arī komunikācijas ātrumu līdz 107, saskaņā ar laika pētnieku Karlheinz Geissler. Ikviens, kurš rīta stundā vada vilcienu stacijas zāli rītā, var to nolasīt savās sejās, izkropļojot, kā tas ir pēdējos sprintojos. Kas palēninās, jo kāds bloķē ceļu, vilciens kavējas vai luksofors kļūst sarkans, gandrīz sabrūk. 43 procenti Allensbach aptaujāto respondentu norādīja, ka gaidīšana uz viņiem nozīmē stresu. Mēs, 21. gadsimta sākumā cilvēki, cieš no "haizivju sindroma", jo psihoanalītiķis Volfgangs Šmidbauers apraksta mūsu nemieru.Haizivis ir vienīgā zivis, kas nevar stāvēt ūdenī peldēšanas urīnpūšļa trūkuma dēļ. Un kā mēs gribētu būt! Kolektīvās stagnācijas situācijās var novērot pārsteidzošas ainas. Tādējādi vasaras brīvdienu sastrēgumos automašīnu vadītāju vidū spontāni notiek Gottharda tuneļa priekšā, un neilgi pirms tam viņi nepacietīgi centās cits citu crash barjerā.
Kad nekas nedarbojas, jo viņiem nav palicis neviens, reizēm mierīgums, ko mēs visi vēlamies atgriezties. Varētu arī teikt: zināmu nomierinošu fatalismu. - Nevar mainīt. Tāpēc darīsim to maksimāli: sapņošanos. Miega. Aplūkojot logu. Jo vecāki jūs saņemat, jo nejauši jūs pārvērsiet savu aplaupīto laiku par apdāvinātu. Galu galā, tas ir atkarīgs no jūsu paša uztveres. Šāds ilgs elpa rada mieru, "gaidīšana, līdz kaut kas nobriest, spēja sevi, citus un lietas, līdz brīdim, kad pienācis laiks, un labvēlīgs konstelācija ir pašsaprotama," kā filozofs Viljams darīja Schmid to apraksta. Veca dāma apkārtnē, kas varēja, viņas vīrs palika karā. Tikai gadu, tad divas, drīz pusi dzīves. Kad pēdējie karagūstekņi no Krievijas bija atgriezušies mājās un nebija tur, nebija cerības. Tikai nenoteiktības dzirkstele. Tas bija pietiekami, lai atjaunotu cerību. Bet viņas sejā nebija izsīkuma rūgtuma, gluži pretēji. Šķita, ka viņa ir sagaidījusi gaidīšanu, viņa izrādījās veiksmīga gaidīt vislabākajā nozīmē: pēc Heideggera "vienlaicīgi gaidot un domājot". Viņa, iespējams, bija pārliecināta, ka atkal atradīs savu vīru nāvē. Un viņa to gaidīja ar tādu pašu pacietību un izturību kā zemeņu vasaras sākumā.
Zaudēts laiks
Autors Anja Jardine dzimis 1967. gadā Hamburgā. Pēc ekonomikas studijām un Henri Nannen žurnālistikas skolas apmeklēšanas viņa strādāja par redaktoru u. a. "Zeit", "Spiegel Reporter", "Brand Eins" un "Neue Zürcher Zeitung". 2008. gadā viņas pirmais stāsts "Kad mēness krita no debesīm" (301 lpp., 18.90 eiro, Kein & Aber Verlag), kas tika nominēts prestižajai Šveices grāmatu balvai. Anja Jardine dzīvo Cīrihē, un viņam ir vienpadsmit gadu vecs dēls.
